-No recordaba nada de aquel día, susurra mi clienta tras inundar la estancia con un estridente estornudo. Mientras acuna una carpeta al amparo de su regazo.
-Prosiga.
– Mi psiquiatra dice que poco a poco las imágenes van a empezar a mostrarse. Que no fuerce las cosas.
-Continúe, la conmino.
-Recuerdo que me levanté temprano y salí a correr, cuando llegué, Jorge estaba en la ducha y bebé dormía. Pero mi psiquiatra afirma que esto último no es real, que la mente a veces hace esas cosas para no sucumbir. Que cuando llegué, ellos estaban muertos a manos de unos desalmados. Hoy de repente las piezas encajan. La asesina soy yo. Mi marido, en un ataque de ira mató a bebé, y yo, bueno, ya sabe…
-¿Cómo puedo ayudarla?
-Soy culpable, demuéstrelo.
Y yo, que sin medicación sigo pensando que soy abogada, no sé como lo voy a certificar.

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