Llevo varios días preparándome el trámite de conclusiones, es el caso de mi vida. He dedicado horas a imaginar la deliciosa panorámica que se me presentaba: el juez atento, el rival entregado, el testigo anonadado. Confieso haber dedicado varias tardes a estudiar la actitud a adoptar, si llevar o no algunas notas, o si me valía yo solo, desnudo con la toga puesta.
El doctor entra. Es como los magistrados de toda la vida, solo que con bata verde. «Don Aurelio, ¿está bien? ¿recuerda lo que le dije sobre la operación? ¿No?», me dice pausadamente mientras me enseña un gráfico en alto. «Pobrecito, ha perdido la memoria», le dice con cara de circunspección a mis hijos. Como si el Alzheimer me impidiese saber que estoy ante el caso más grande de mi vida.
Mientras todo se apaga en un lento eclipse, adquiero la seguridad de que saldrá sentencia estimatoria.

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