Siempre le gusto escribir con pluma, dejar surcos, caminos de hierro fundidos sobre el permanente infinito blanco. Prefería la labor manuscrita, artesanal frente a los teclados y los documentos pre-elaborados. Igualmente gustaba del calor del debate en estrados, de afrontar el temporal de argumentos del contrario, con ingenio y agudeza en trabajos bien forjados. Pero ahora se sentía frente al café como un verdadero criminal encausado. Aquél temporal político y mediático, le pillo con la toga colgada y lejos del despacho. Aferrado a sus costumbres y hábitos, leía del caso cuanto caía en sus manos. Por cercanía y conocimiento de ciertos implicados. Entonces volteó el periódico y murmuró a ratos, herido de ver a la Justicia sin defensor, ni abogado. De leer la condena sin audiencia, huérfana de prueba, juez y alegato. Nada más ajeno y lejano de lo que respetaba, trabajaba y defendía tan a diario.

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